Так туго пишутся стихи,
От боли плоть окаменела,
В смятеньях мысли далеки,
Душа в себя уйти посмела…
Не тронут рифмой белый лист
И в урну брошен смятым комом,
Я по натуре фаталист
С пессимистическим уклоном
И тонко чувствую всё то,
Что порождает боль, страданье,
Как в лотерее иль в лото
Проигран шанс…и оправданье
уже любых не стоит слов:
ни откровений, ни поправок…
Избавлю душу от оков,
Не делая на чувства ставок…
Не делаю на чувства ставок
© Copyright: Вчемсмысл, 2008
Свидетельство о публикации №108082101156
Свидетельство о публикации №108082101156
Рецензии
