На востоке спор однажды был,
Музыкант парировал той краской,
А ему в компании художник звуком,
Смыслов много, мало тайны,
Рисовали красоту, лишь подыгрывая краской,
Забывая спора смысл,
Тайну бытия искали на расстеленной кровати,
Засыпая в пустоту.
А один другому скажет:
"Помнишь, юными мы были?",
А ему ответит друг:
"Были Юными, как те качели, что играют несмолкая".
Ветер странный, краски сохнут,
И вода несет тот звук,
Так рождается в секунды
Тайный смысл Бытия.
Спор
© Copyright: Антон Горошкин, 2008
Свидетельство о публикации №108081902861
Свидетельство о публикации №108081902861
Рецензии
