Жил енот-полоскун.
Был енот потаскун:
потаскается, поласкается
и к своей енотихе –
каяться.
Он поплачется:
«Была ночь тиха...
кровь вскипела... прости, енотиха!»
У енотихи сердце верное,
раз пятьсот прощала, наверное.
«Хоть и дрянь мужик, да мужик-то – свой,
а без мужика – просто волком вой».
И енот-хитрец щурит наглый глаз:
«Ты в последний прости,
в пятьсот первый раз».
И... простит енота енотиха.
А мораль проста моего стиха:
хвастают еноты мужской силою,
а енотихи их милуют да милуют.
Енот-полоскун
© Copyright: Валерий Патрушев, 2008
Свидетельство о публикации №108081602921
Свидетельство о публикации №108081602921
Рецензии