Не больше горсти белого песка
Давал за жизнь непризнанный поэт,
И стыла пуля где то у виска,
Он верил в то,что смерти просто нет.
Он так писал,он так писал и верил,
Его поймут,его слова прочтут,
Он нес в себе две чаши этих меры,
Он был поэт,таких обычно жгут.
Ушел поэт непризнанным и дерзким,
Туда,где боги,камни собирать…
И стыла кровь на белой занавеске,
"Не верю вам!" - успел он написать.
Не верю вам!
© Copyright: Сережа Блинт, 2008
Свидетельство о публикации №108081602074
Свидетельство о публикации №108081602074
Рецензии
