Устаю. И Муза устает -
Что мы, механизмы заводные?
На стихи души не достает,
И слова как будто не родные.
Радуйтесь, мечтавшие о мести, -
Я сражен, и голос мой сражен;
На спине у неба полумесяц,
Вырезанный вражеским ножом.
Рушатся империи и храмы,
Нету небожителям числа.
Ну когда омоют наши раны
Радости целебные масла?
Усталость
© Copyright: Вениамин Лучший, 2008
Свидетельство о публикации №108081501369
Свидетельство о публикации №108081501369
Рецензии