Утро, воронёный ствол подъезда
Меня выплёвывает, словно 9 грамм свинца
В затылок улиц
Ужас,
Охватывающий при желании заснуть,
На ощупь напоминает турникет трамвая –
Так же липок и немного ржав
Ты прав,
Сон, несомненно, пропитался явью
И расцветающие на поворотах сорняки окон
Свидетельствуют безмолвно об ошибке суток,
Почему-то решивших день начать. Как с чистого листа,
Читает остановки диктор. Свитер мой
бесстыже клеится к соседкиным шарфам,
И улицы с простреленным затылком
остаются где-то позади
брату
© Copyright: Гык, 2008
Свидетельство о публикации №108081400902
Свидетельство о публикации №108081400902
Рецензии
