Порхают бабочкой витиеватые слова

Порхают бабочкой, витиеватые слова,
Предвестники ещё не зрелых мыслей.
Другие лезут, будто сорная трава,
На мыслях, которые давно прокисли.

Все книги, как ступени вверх.
Их знания, надежд рождают тыщи.
Пусть в жизни будет своё маленькое «Сверх»,
Чем много лет жевать остатки чужой пищи.

Перемусоливать невнятные стихи,
Сосать, как леденец, кусок невыполнимых истин,
Не то чтоб очень, уж они плохи,
Но в ветхости своей, слегка обвисли.

Потух их блеск, исчезла позолота,
От длинных языков и неумелых рук
И эликсир тогда, вдруг вызывает рвоту,
Короткий путь вновь делает свой круг.

В великих знаниях великие печали,
В неведенье покой и благодать.
Тщеславие ведь родилось в начале,
Самовлюблённость – родная наша мать.

Умнеем больше, выражением лица,
И разделяем всем свои заботы,
Но видим мир, лишь с высоты крыльца,
Оставив в жизни лишь свою «Работу».

Друзей уж нет, лишь спутники по жизни,
К которым нет привязанности и долгов,
Никто не объясняет никому, ни чувства и ни мысли,
За жизнь, не вспомнив пару добрых слов.

Пожатие руки, как поднят вес,
Улыбки надевают словно маски,
Помочь другим – непреодолимый стресс.
Нет в этом мире, лучше серой краски.

Вместе с нами, эти истины растут,
 Живут, стареют с нами, умирают,
Но поколенья новые придут,
Всё прошлое по новой открывают.

Слова всё те же, смысл не тот,
Их, волен, каждый объяснять, как хочет.
Опять истории невнятный поворот,
Переосмыслят всё, не исключая точек.