Пышут жаром кроны сада,
Вновь, из горна листопада,
Брошен он на наковальню:
Звон дождя ворвался в спальню.
Зол кузнец – молотит днями…
Видно, скоро, кандалами,
Из окна, знакомый вид,
На привет мой загремит.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.