Зарождаясь, взметаются к небу,
А порой не рождаются вовсе,
Головою, кивнув на последок,
Иногда покидая в безмолвствии.
Чьи-то мысли стремятся проникнуть,
К защищенному глупостью разуму,
А иные несутся со свистом,
Точно к цели по криво образной.
И быть может все эти потоки,
Создавая все хитросплетенья,
Вносят лепту в сознание природы,
И являют собой междометья.
И по сути своей материальны,
И по замыслу очень практичны,
И на каждого в точь по размеру,
Потому то, мы так ограничены.
Хоть все грани размыты и тонки,
Ощутить не дано нам подвоха,
Выполняем конкретную функцию.
До последнего нашего вздоха.
И весь мир это просто протекция,
Всесильного, мудрого разума.
Выражение грубой материи,
Исполнением точных приказов.
Ощутить не умеем, достойно,
Хоть и мыслим мы все понемногу,
Но являемся маленькой клеточкой.
В организме живого Бога.
Мысли
© Copyright: Борис Варламов, 2008
Свидетельство о публикации №108081401301
Свидетельство о публикации №108081401301
Рецензии