Горячий дождь, кроваво-алый,
мне пел победы звонкий гимн.
Сплетенный, словно шелка лентой,
из хрипов смерти и мольбы,
из звона острого булата,
из пламенем объятых тел,
из волчьей песни старого солдата,
хмельного от вина и тьмы.
Той тьмы, что принесли мы в город,
еще недавно до краев живой.
Той тьмой, что разлили мы щедро,
мечами, копьями, стрелой.
Мы в ней топили души,
еще сегодня удивительно живых людей.
И сами в ней, смеясь, тонули,
не замечая собственных смертей.
Ты называешь тьму проклятьем,
Всех вас, пока еще живых людей?
Но мы не люди...
Мы солдаты.
И тьму зовем мы нежно,
Матушкой - войной.
***
© Copyright: Массаракш, 2008
Свидетельство о публикации №108081302828
Свидетельство о публикации №108081302828
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.