Всё, распущены полки.
И разбросанные карты
Говорят: “Здесь не пройти!”…
Пеленой накрыто небо,
Шёпот листьев на ветру…
Так смешно, когда нам снится
“Я умру, я не умру”…
Плачут вдовы иль невесты?
Что за мыслей скороход?
Всё невыносимо честно,
Каждый сделает свой ход.
Боль и кровь сольются разом,
Затопив пожар любви.
Прятаться под медным тазом,
Страх и ненависть нести?
И, не распрямляя спину,
Красться в поле чуть дыша.
Где-то слышно: “Ты ж мужчина!”.
Но во мне одна душа!
Ветер все сорвёт растяжки,
Унесёт военный храп…
Вот и вся вам ценность бляшки
На груди мёртвых ребят…
Так, иначе, все за стол…
И как будто это праздник,
А в груди звериный стон…
Всё, распущены полки
© Copyright: Вячеслав Кулаков, 2008
Свидетельство о публикации №108081100134
Свидетельство о публикации №108081100134
Рецензии