Тот блеклый цвет листвы на склонах в ноябре,
Тоскливый цвет дождя, цвет осени глубокой –
Совсем не то, что цвет весны голубоокой
И первый цвет травы на мартовском дворе.
И запахом дубрав последней той поре,
Всей тленностью своей, всей скорбью одинокой –
Сравниться ли с жарой июльскою жестокой,
С той первой жертвою на года алтаре?
И звуками лесов не впору ей гордиться:
Покинула гнездо заботливая птица,
И в небесах затих хор выросших птенцов…
Лишь ветер ей поет акафист заунывный,
Ветвями шевеля в печали неизбывной, –
Но смолкнет ведь и он, устав в конце концов.
<13.11.2005>
Тот блеклый цвет листвы на склонах в ноябре
© Copyright: Михаил Новожилов-Красинский, 2008
Свидетельство о публикации №108081002177
Свидетельство о публикации №108081002177
Рецензии