Я путник
Написавший серебром,
На волосе трагичную судьбу.
Я странно жил,
Наверное умру
Я тоже старнно...
Ведь я как лист
Что с ветки ветром сорван
Лечу
Лишь ветер в голове...
Зачем я жил
Такой
Несобран,
Люблю писать стихи...
Иль дело не во мне?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.