А может, перейти на акварель

Букет созвучий мне не описать,
Я растерялась в сложности сюжета,
В обилии размера, формы, цвета,
В бессилии созвучия понять.
Я разозлилась на язык кривой,
Неверное чутье, тупую серость,
И как бы описать мне не хотелось,
И как бы я не билась головой –
Картина не порадует мой глаз,
Несхожесть налицо, слова убоги,
Читаю мало, больше сплю в дороге,
Что, в общем-то, естественно сейчас.
Тогда и не пытайся испекать
Горелые блины, а коль не в силах-
Их ешь сама, других и не насилуй,
Не заставляй сии стихи читать.
А может, перейти на акварель,
И упростить букет до трех ромашек,
Таких родных, волнующих, и наших,
Что ждали в детстве, как открою дверь.
А может сесть под деревом, в тени,
И рисовать березы или клены,
Поглядывая, как волной зеленой
Волнуются, качаются они.
Нарисовать, вложив свое тепло,
Отдать друзьям, послать по Интернету,
Пустить застывший в красках миг по свету -
Без дрожи, без тоски, легко, светло.
Нарисовать обычный натюрморт,
Из чашки чая, бублика, конфетки,
Дымка над чашкой, вязаной салфетки,
Такой домашний, как бабулин торт.
Опять отдать. Повесят над столом
Мои друзья, и будем им приятно,
Уютно, и меня уж, вероятно,
Помянут как- нибудь они добром.
Но день придет – и под своим холстом
Я напишу хотя б четверостишье...
Потом еще... И кончилось затишье,
Всё чередом... Своим всё чередом.