Выше

Когда полнолунным снегом покроются тротуары
и пальцы кухарки споро пройдутся по горизонту,
лепёшки земли и неба защипывая – попарно –
в огромный вареник-город, холмистый смыкая контур,
я выйду из дома – в гущу вишнёвой начинки тёплой,
попробую осторожно – сладка ли?– сквозь ткань и кожу.

Пойму – не бывает лучше.
Но банки разбитой стёкла,
потерянные, сверкают, обманные блики множа.

Расходятся швы, и капли, просачиваясь наружу,
меня за собой уносят – всё ближе и ближе к краю:
пульсации резче такты, просветы темней и у'же,
и ладаном пахнет осень, неведомо где сгорая.
Я, выскользнув за пределы, ищу по привычке руку,
пытаясь в железном ветре коснуться твоей ладони –
но сбиты настройки тела, и пёстрая стайка звуков,
не ставшая словом, где-то в сплошной белизне утонет…

Смешаются право-лево, как будто мы снова дети,
откроется дверь подъезда, за ней – не крыльцо, а крыша:
сухие следы деревьев проступят на свежем свете –
и нас уведут, по лествицам веток и облак, –
выше…