Послушай, как растет трава,
Как льются волосы сквозь пальцы.
К чему безумные слова? –
Они беспечные скитальцы.
Они назад не повернут
И обожгут без сожаленья:
Как солью обжигает кнут,
И пряник – сладостью варенья.
Всю ночь, весь день не укачать
Нам в колыбели рук разлуку.
И если не о чем молчать –
Нам нечего сказать друг другу.
Послушай, как растет трава.
К чему цветы, когда есть корни?
Моя молитва - не мольба:
Прошу тебя… прошу –
Запомни.
Послушай, как растет трава...
© Copyright: Ирина Ковалевская, 2008
Свидетельство о публикации №108080801894
Свидетельство о публикации №108080801894
Рецензии
А ну-ка я попробую вариацию...
А ночи день не укачать,
Над колыбелью старой бабкой,
А счастье людям не украсть,
Не охраняемо собакой.
И всех кнутов не сосчитать
Что мы себе, смеясь, рисуем,
И, поспешив себя раздать,
Не став тузом, опять тоскуем.
А в жизни есть иной резон,
Но в гонке дней не виден он.
:)
Что-то последнее время "укороченный" сонет получается, хоть дописывай строки до полного...
Это несколько меньше понравилось -- ощущение некоторой недоделанности.
Разумеется, субъективно :)
Серж Дручин 11.08.2008 01:10 • Заявить о нарушении
А ночи день не укачать,
Над колыбелью старой бабкой,
А счастье людям не украсть,
Не охраняемо собакой.
И всех кнутов не сосчитать
Что мы себе, смеясь, рисуем,
И, поспешив себя раздать,
Не став тузом, опять тоскуем.
А в жизни есть иной резон,
Но в гонке дней не виден он.
:)
Что-то последнее время "укороченный" сонет получается, хоть дописывай строки до полного...
Это несколько меньше понравилось -- ощущение некоторой недоделанности.
Разумеется, субъективно :)
Серж Дручин 11.08.2008 01:10 • Заявить о нарушении