пять утра - пора пера, но едва ли
на монете место, или медали
этим строкам срок недолог - ни Баха
в них, ни Моцарта; ни трон мне, ни плаха
из-за них не угрожают: о малом
я пишу, о том, что так я устала,
как никто на свете не был измотан -
ведь за годом год, без меры и счета
еле дух переводила под гнетом
я, словами истекая, как потом,
а потом, лишившись веса, взлетала
и, ослепнув от восторга, о скалы -
в пыль и вдребезги, - и под ноги прахом,
ни стыда уже не помня, ни страха,
осыпалась, чтобы кто-то оставил
след во мне своих истертых сандалий.
***
© Copyright: Только Не..., 2008
Свидетельство о публикации №108080801492
Свидетельство о публикации №108080801492
Рецензии