Когда он только кончиться,
Запой пустого творчества.
Гуляние по строчкам,
Среди тоски и смеха.
Такая вот потеха.
В потерях многоточия.
И выплюнув сомнения,
Я выхожу заранее.
За рамки понимания.
В прорыв чужого мнения.
В разрыв чужих фатальностей,
Я утонул в реальности.
Разорванными рифмами,
Стучу по зеркалам.
Презрев на шум и гам.
Когда вокруг затихли вы.
Такая вот Поэтика,
У мертвого поэтика.
Которому заказаны
Слова, такие разные.
Весьма замысловатые.
Жующими солдатами,
Плюющими прохожими
Как это право сложно все.
***
© Copyright: Александр Барада, 2008
Свидетельство о публикации №108080703574
Свидетельство о публикации №108080703574
Рецензии
