Джин

       
Я выпускаю джина из бутылки.
Мой джин не дедушка с ехидной бородой.
Он пахнет «Беломором», камерой в бутырке,
Впитавшей вирус Коха, хлорку и конвой.
 
Он упадет пером на белую бумагу,
Раздавит ложь, заставит загрустить.
Он презирает happy end, он ненавидит сагу,
Где льют шампанское без принужденья пить.

Я не хотел бы стать для джина Волькой,
Но этот джин единственный не врет.
Поддельных джинов, их, поверьте, столько,
Что ни один кувшин не соберет.

И сколько б их не открывали чьи-то руки,
В себе желанье и надежду затаив,
Наврет с три короба, зевнув от скуки,
И мило спросит Ваш аккредитив.

Я выпускаю джина из бутылки,
Он под пером не станет колдовать.
Он столько лет в ней оставался в ссылке! –
Не для того он вышел, чтоб солгать.

Он упадет пером на белую бумагу,
Раздавит ложь, заставит загрустить.
А я, наивный, буду верить в сагу,
Где happy end, и продолжать... за это... пить.