Моя гитара запылилась,
В углу, где не достанет свет.
Моя поэзия искрилась
В мои шестнадцать странных лет.
Я даже толком не умею,
Ни петь, ни написать стихи,
Перед тобой благоговею
В тени родимой чепухи.
И я навеки распростерта
По деревянному кресту,
За то, что все творенья стерты,
Не затмевая красоту.
Да не опять, а снова
© Copyright: Мария Козаченко, 2008
Свидетельство о публикации №108080201751
Свидетельство о публикации №108080201751
Рецензии