Судьба сведёт – всему свой срок –
Вопрос с ответом.
Того гляди: Илья-пророк
Закончит лето.
Среди рябиновой листвы
Буреют кисти,
А мысли прут из головы:
Хоть мой, хоть чисти –
Темнее с каждым новым днём.
И нет секрета,
Что мир, в котором мы живём –
Не для поэта!
А кто взлетит над суетой,
Тот – шито-крыто –
Лежит, придавленный плитой,
Как жертва быта…
* * *
Август
© Copyright: Марина Владимировна Чекина, 2008
Свидетельство о публикации №108073103013
Свидетельство о публикации №108073103013
Рецензии