Суров закат, что окунает день
в свою гипотетическую явь,
едва недопроявленную синь;
и молишь, к небу простирая длань -
будь господином, и по праву правь!
На плечи падает не плащ - но плеть,
и корчится безрадостная плоть,
пока румянец заливает ткань.
Виссон твой, быв с утра невинно бел,
стал ал, и в этот миг сдержать не в силах дрожи
слепого духа, что стерпеть не может -
кончины дня, который ныне прожит?
спасения, которого хотел? -
И умер день, и наступает ночь.
К закату
© Copyright: Михаил Абалкин, 2008
Свидетельство о публикации №108073003637
Свидетельство о публикации №108073003637
Рецензии