Я скучаю, черт бы тебя побрал...

Этот мир в шесть тридцать совсем без тебя не лечит.
Не юлит от боли и мечется к выходным.
Если так случилось, что сбился на колкий нечет,
То быть беде через восемь холодных зим.
 
Наверное, было проще, когда не помнят.
И Бог во сне грозит смешно кулаком.
А радуга зацепилась за подоконник
И опрокинулась в белое молоко.

Вот если б Машину Времени – так воочию
Сжать в кулаки и кинутся с головой,
Наверное, ты гордился б такой вот дочерью,
А себя ощущала ласковой и живой.

А там, весна – и память на грани вымысла.
И ангелы обязательно позади.
Я повзрослела. И даже местами выросла.
Но что-то больно скручивает в груди.

А дальше себя собираешь на нитку бисера,
Задевая ветер локтями, а день плечом.
Это все цейтнот, никотиновая зависимость,
А остальное, в общем-то, не при чем.

И как бы тут пересечься, чтоб между прочими.
Чтоб этот июль не правил бы больше бал.
Август мнется в шесть тридцать, почти просроченный.
Я скучаю, черт бы тебя побрал.