12

Двенадцать в молчанье того хоронили,
Кто их научил любить.
Двенадцать долго слово хранили,
Чтоб одного не забыть.

Потом через долгое-долгое время
Решили о нём рассказать.
Один говорил: был он твёрд, словно кремень,
Второй говорил: мог летать.

А третий сказал, что ходил по воде,
Четвёртый – из ада восстал.
А пятый пропел о тяжёлой судьбе,
Шестой чудеса описал.

Седьмой был правдив, но погиб очень скоро,
Унёс всё в могилу с собой.
Восьмой рассказал всё совсем по-другому,
Разрушил Европы покой.

Девятый всё слушал, лишь слёзы роняя,
На саван посмертный того,
Кто жил очень мало, от жизни страдая,
Оставив так мало всего.

Десятый сказал, что ОН был сыном Бога,
Что послан был Землю спасти.
Последние двое писали так много,
Что труд не смогли унести.

Они написали о всём, что слыхали,
Что каждый им вслух рассказал.
Собрали все мысли, немного приврали…
Коль честно, то каждый наврал.

А книга большим тиражом раскрутилась,
Редакции все пережив.
У миллиарда в руках очутилась,
Мир не всегда сохранив.

За фразы из книги не раз убивали
Владельцев других книг.
Не раз государства чужие сжигали,
О любви не забыв ни на миг.

Ведь о ней в основном в этой книге писалось
Среди строк пустого вранья.
Те ж, кто с этой любовь был не согласен
Стали кормом для воронья.

Всё же лучше, когда есть один только автор,
Не двенадцать, а только один.
Пусть он будет хотя бы последний диктатор –
Всё ж не будем мы стадом скотин.

Не нужны пастухи тем, кто мыслить умеет,
И трава из вранья не нужна.
Каждый, думаю, сам уж умом разумеет,
Что любовь в мире этом важна.

И не надо нам книг, что вражду разжигают,
Поражая невинных людей,
Лишь за то, что другие те книги читают.
Сам себе пиши – будешь умней…