Простуда

Может, простуда. Может, любовь.
Сны переходят в бред.
Рельсы, петляя среди городов,
Медленно тянут к тебе.

Сброшен ошейник - и снова ничей.
Солнце в стакане остыло.
После размытых дождями ночей
Пальцы опять в чернилах.

С веток на землю капает кровь -
Птицы клюют рябину.
В горле надсадно хрипит любовь,
Переходя в ангину.


Рецензии
Лариса, привет!
Хорош стих, хорош!
Я почему-то подумала о том... что ангина(если покопаться в причинах ее возникновения) происходит от невозможности высказаться, выговориться, выразить то, что наболело...
Какое удивительно-точное сравнение!
Завершающий штрих в самое яблочко(в контексте, разумеется).
и весь стих я увидела словно картину углем написанную.
Люблю разглядывать стихи: )))
Спасибо вам, Лариса
Света

Пульсирующий Рыжий Голливуд   19.08.2008 23:11     Заявить о нарушении
Вы меня приятно удивляете, Света! Уметь разглядывать стихи...
а я этот стих перечитываю не иначе, как с содроганием:) я тогда действительно неслабо заболела ангиной, как раз перед дорогой. Наверное, по той самой причине, о которой Вы упомянули:)
... и вот лежу я на своей верхней плацкартной полке - из окна дует, внизу попутчики чего-то там распивают уже на брудершафт, глотать невыносимо больно, зато в руке фотография любимого человека и - вдохновение, вдохновение...

Ля-Минор   21.08.2008 16:57   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.