Который раз со мною это -
Бумага, кофе, сигарета,
Проем окна.
Горсть фонарей на небе темном
И диском, красным и огромным,
Встает луна...
Ночная смена. Дня заботы
Ушли. Внизу проходит кто-то.
Как легок звук!..
Мир засыпает... И иная
Реальность, странная, ночная,
Коснулась рук
Крылатой тенью, пролетела
В окно, и вдруг в ладонь мне села...
Побудь со мной!
Ты здесь чужая, и с рассветом
Тебя не станет в мире этом -
И я такой.
Мы посидим, считая звезды,
Пока не станет слишком поздно.
Ну, что, пора?
Вот-вот день новый закружится.
А нам с тобой сейчас - ложиться
И умирать.
Люблю такие вещи - нет накаких гигантских слов, умопомрачитекльных гипербол и прямо-таки срывающих крышку чувств и переживаний, а этакие стежокки, кадрики, мозоинки - простые, каждым виденные миллиард раз - и оно друг за дружкой - тик-тик-тик - и из ничего из тишины затикала целая вселенная. Да, а потом ляжешь (шевельнешся, произнесешь, отвлечешся....) и все умрет - и так бесконечно.
Спасибо, Миро (или Таня?)! Вот знаете, Вы действительно угадали про "миллиард раз". Ну, не миллиард, конечно, но довольно много раз так было, что это настроение (из которого стих) приходило, и сразу вспоминалось, что оно уже было у тебя, но ты про него забывал, проснувшись утром, а потом оно снова приходило, и снова забывалось... А потом я его написал. И теперь могу прочитать и узнать, что оно у меня бывает. Но вспомнить, "почувствовать как тогда" - все равно не могу. Обидно, да?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.