Мой почтовый ящик пуст,
И в душе, всё пусто, как в нём,
Нет никаких в ней чувств,
Горит она, синим огнём.
Чистая бумага лежит на столе,
Не кому написать пару строк,
Пустота, пустота в голове,
Нет мыслей на распутье дорог.
На нём сверну туда, где камни и грязь,
И пойду вперёд, одиноко шагая,
В жизни уже ничего не боясь,
Ноги до крови стирая.
На распутье...
© Copyright: Ванек Юдин, 2008
Свидетельство о публикации №108072703329
Свидетельство о публикации №108072703329
Рецензии