На полях пьют росу колосья.
Птицы солнцу щебечут гимн.
Мне ж унылая мнится осень.
Или стал я теперь другим?
Представляю дожди и слякоть,
Что зажухла в лугах трава
И как сад мой о лете плакать
Будет тихо до Покрова.
Там не долго до лютой стужи,
До заснеженной тишины…
Мертвый сад ни кому не нужен,
В этом нету ни чьей вины.
27.07.2005
На полях пьют росу...
© Copyright: Владимир Абросимов, 2008
Свидетельство о публикации №108072703207
Свидетельство о публикации №108072703207
Рецензии
