Но нет ничего

Я смотрю на тебя…
А тебя давно нет.
Я смотрю на дверь и не вижу её
Я смотрю на портрет и не вижу портрет.
Я смотрю на окно и вновь вижу проём.

Ничего…
Всё ничего…
Всё пустота, всё только пыль,
Всё только пепел костра, на котором горю.
Все никого…
Страшная горькая быль.
Быль от того что стоишь в нереальном строю.

Его ведь нет, как и этого мира –
Иллюзия, бред, сплошная картина
Художника хаоса, мрака-садиста.
Он просто рисует, тихонько садится
И просто рисует.

Наши все жизни, он разбивает,
Стирает, ломает,
Затем склеит вновь,
Чтоб опять поломать.
Чтоб опять поломать…

Утопить, разорвать на кусочки сомнений.
Ленин, Карл Маркс, Адольф Гитлер –
Чужие портреты, написаны так видно кем-то.
Кто знает,… Возможно.

И вновь осторожно
Берёт в руки кисти безликий художник,
Чтобы рисовать эти горе-пути,
По которым нам персонажам идти.

Элементам картины.
Он рисует мины,
Он рисует кровь, муку, боль.
Они вечно со мной…

Я болен душой.
Она в вечном огне.
Это дар Божий мне,
Чтобы я светил.

Чтобы я светил…
Я светил своим сердцем, горящим от боли
Я хочу бурю в море.
Я хочу затушить, забыть, просто жить.

Просто жить.
Но вокруг НИЧЕГО.