Листья

Листья смертью украшают
       весь осенний промежуток
И ,готовясь к погребенью,
       плотно стопочкой ложатся.
Я трамбую их ногами
       и мне явно не до шуток...
Что бы мне такого сделать?
       как бы в завтрашнем остаться?



Небо морем отражает
       всё соцветие упадка,
А у брошенного дуба
       много образов в скелете
Осень-радость для поэтов,
       мне приходится несладко...
Что ж для завтрашнего сделать?
       ведь уже сорокалетье!


Рецензии