Всё, что шепчешь,
враньё -
заведомо.
Ты, привычкам пагубным
следуя,
Выдаёшь горстями слова.
Потолок на нас наплывал
Птицей дивною, белокрылою,
Твои губы шептали: "Милая..."
Ну, а разве я ею была?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.