вылившиеся. polotna

радиус смерти сужается с каждой ступенью.
бежится стремительней....словно читают псалмы…
с чем же ещё – твой свет совпадёт с моей тенью.
потери нелепо принять за детей пустоты….

в том гладком изгибе под рёбрами, путаясь с дрожью,
твоя направленье и смысл потеряет рука –
полмира зовёт те касанья безудержной ложью…
одна четверть мира зовёт не валять дурака –
и бросить стиранья ладоней друг другом, а нежность –
влетевшая муза – но жаль - беспробудно пьяна…
ссылая край вдоха в моих волосах на небрежность,
ты всё равно рушишься временем, словно стена
от дождя…. от дождей даже в голосе мягкость и лепет…
с каждым новым витком язвы памяти стонут больней…
не пустой календарь – поцелуй твой мне губы залепит,
словно тающий снег, уходящий в апреле с полей….


в городах есть возможность перон перепутать с карнизом
и, опаздывая на последний закат, снизойти
как песок в подчинении ветру, в порывах капризных
может с почвой смешаться и клевером зацвести....

а моя прижатая суть к безысходному полю
завороженно ищет, слепясь, сладкий слом у травы –
у меня бы отнять полдуши – только губы в бемоле
запали на звуке одном под горенье смолы....
и мне бы опомниться – именем – отозваться,
но стоячие воды озёр полны влитых ручьёв
и отражённого неба...что звуку пробраться
до глубины – нужно память стереть до краёв....



...и скрошившись, последние мысли куском черепицы
разбивают о землю свою цельнотканную суть...
и неведом сюжет – что мне с сотворения снится –
и неведома гладь – чтобы под неё занырнуть...

расходящийся свет от ревниво-чернеющих вишен
помнит каждой плывущей по воздуху мимо черты
неопознанной мысли.... но тем порыв более слышен –
чем наполненней красками шёпот на выдохе «ты....».....

кто бы ни был.... за ширмой толкут суету полубоги..
мне б умыться скорее – да леденеет вода...
как, сминая ромашки, пустеют дорогами ноги...
и им кажется – бегство бессмысленно...песня проста....

и в бумагу въедается тушь...отпечатки забвений –
и не так ли бывает легко телу после дождя –
как и после расцвета разлившихся терпких молений –
которые уже никогда закончить нельзя....

и врисовывать маки в полотна, дырявя бесцветный
затуманенный сон окровавленным рваным пятном.... –
на алых лоскутьях не так от солнца заметны
следы и зарубки горячим рассветным кнутом....

когда крупные градины звёзд в невесомости складок
пробуждённого неба остынут.... – закрутится нить
голосов.....когда ветер стремлений отчаянно сладок –
даже Кто-то не может последний аккорд изменить.