Стоит холодная погодь.
Трещит на улице мороз.
Меня от холода трясёть,
Как сам я летом грушу трёс.
Я трёс её. Ведь груши смысл
Не в том, чтобы плоды плодить,
И не в плоде, который кисл,
А в том, кто этот плод – едить.
Ел я. И смысл находил
Ища в себе. И он был прост:
Я грушу трёс. И счастлив был.
А нынче – сам трясусь, как хвост.
Трясусь, и, как-то не пойму
Поглубже кутаясь в пальто,
Зачем, а главное – кому
Могло понадобиться то,
Что с нас, не ведая сама,
Стряхнуть пытается зима.
Низость температуры
© Copyright: Александр Борисович Ткаченко, 2008
Свидетельство о публикации №108072401537
Свидетельство о публикации №108072401537
Рецензии