Вот говорят...

Вот говорят: Блок умер с голодухи,
Помёр последний гамаюн,
А мы набьём лишь только брюхи
И всё лишь вывалим в гальюн.
Писал недоедая, телесно сник со свету,
У нас харчей хватает,
А вот поэтов нету.

Нет у нас ни Пушкина,
Нет у нас ни Блока,
Мы хотя и кушаем,
А как-то одиноко…

Как-то всё же скушно нам,
Как-то всё тоскливо -
Не хватает Пушкина,
Не завозят пива.

Нет у нас ни Гоголя,
Нет у нас Толстого,
Да и алкоголя
Не хватает вдоволь.

Понедельник - жуткий день,
Поглядите, вру ли я:
Ходишь бледный, словно тень,
Не хватает Врубеля.

Голова скрипит, как дверь,
Вдоль по морде ссадина,
А в кармане, верь не верь,
Только медь наСкрябина.

Бескультурье, граждане,
Не на что смотреть!
Без Петрова-Водкина
Можно помереть.

Денег нет на Водкина -
Мы не провороним:
Водкина из Репина
Как нибудь нагоним!

Водкина из Репина,
Можно и из Мусо'ргсокого -
Человека русского
Мутит лишь с Чайковского.

Мудрый был Толстой старик,
А жена - паскудина.
Был бы только змеевик,
Емкая посудина.

Булькает и капает
То не политура -
Это тихо цедится
Чистая культура.

Ту культуру светлую
С огурцами кушают,
На сырой дороженьке
Носом Глинку слушают.

Хде же ето, братцы, я?
Хтой-то тут валяется?
Рядом роется свинья,
Глинкой наслаждается.

Вот так вот потом ползёшь
С видиком отменным,
Без порток и без калош,
С голым Ф. Шопеном.

Голым юзом по земле,
Морда как у пуделя,
По крапиве, по золе
И опять без Врубеля.

А чаво нам унывать?
И чаво быть грустным?
Не впервой нам пропадать
С энтим мирискусством.

Высадили, выпили,
Заварили снова...
Можно жить, товарищи,
Даже без Рублёва!