Крик вопиющего в пустыне

КРИК ВОПИЮЩЕГО В ПУСТЫНЕ

Я конечно осуждаю,
  но могу понять я тех,
Кто заборы воздвигает,
       огрождаясь там от всех.
Там всё чинно, всё в порядке,
       нет там мусора нигде.
Там цветы растут на грядке
       и кувшинки на воде.

Но когда на общем пляже
       хочешь лечь ты на песке,
Можешь вываляться в саже,
       что была при шашлыке.
Ты на битую бутылку
       наступить остерегись.
На пластмассовую вилку,
       тоже, лучше не ложись.
Жаль, что место возле кучи
       из бутылок и бумаг.
Экземпляр, не самый лучший,
       на кусте висит, как флаг.
Из кустов немного запах,
       но к нему не привыкать.
Ветер сносит всё на Запад,
       покрывая зыбью гладь.
Сквозь распахнутые двери,
       надрываясь и хрипя,
То ли стан прокатный стонет,
       то ли песня ямщика.

Вновь накрытая «поляна»,
       возле кучи от другой.
Ну не видят люди с пьяна,
       что оставят за собой.
Но когда придут обратно,
       как приятно вспоминать:
Про шашлык, трусы, что в пятнах,
       и ещё «такую мать».