Дух наш, на рабство обречённый,
Как птица в клетке золотой.
Он, в бренной плоти заточённый,
Живёт как будто сам собой.
Душа вдове подобна стала,
Роняя слёзы день за днём,
Она в безверье жизни пала,
Всё естество покрылось льдом.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.