Пустынная тропа.
Ночной, затихший лес.
«Артёмка мой пропал!»-
Кричал седой отец.
Всю ночь, как на посту,
Ждал милости Небес.
А поутру, пастух
Не досчитал овец.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.