Коверкая листы бумаги,
Сознание тихо прожигая,
Ты описанье глупой саги
Рисуешь, сам того не зная.
И ты с закрытыми глазами
рисуешь мрак и боль других,
Пронзив нелепыми словами
Шагов и помыслов своих.
Да! Ты - поэт! Достоин чести
Ты и защиты и любви,
Однако... кроме лжи и мести
Ничто на паперть не несли.
А ты страдал, творил, молился,
о смерти думая подчас.
Т умирал, но жил и злился
На своего рождения час...
Мы все такие. Мы - поэты.
Мы в гениальности безумны...
И в темноте лучами света
Должны быть среди всех заумных.
Ну, так иди! Неси свой жребий!
Свой рок мучений и тоски!
Мечтай о свете и о неби
И постарайся боль снести.
Поэту одному
© Copyright: Эйла Мэр-Стотти, 2008
Свидетельство о публикации №108071900128
Свидетельство о публикации №108071900128
Рецензии
