Слеза

Поэзия, откуда ты? Я никогда не разгадаю.
И кто ты? Тоже никогда.
Но буду знать, что есть небес Звезда,
к которой всё же долетаю.

Поэзия – Звезда, Прекрасная Звезда!
Ночных мерцаний океан безбрежный.
(Да не совьёт себе гнезда...
Кукушка… чьё яичко нежно
я высидел. Она следила,
следит, как я кормлю,
и что сама не долепила,
долепливаю, узнаю.)
Я узнаю. Поэзия даётся,
и милый образ не умрёт,
пока душе моей поётся,
покуда за душу берёт.

Пока важно само участье,
и даже горький результат
пусть будет рад, пусть будет рад,
что впереди... большое счастье!

Пока дерзки поползновенья,
пока, пока, пока, пока
есть жизнь, есть крест, есть вдохновенье,
и есть Россия навека!

Горит Кремлёвская Звезда.
Звезда огромна, как страда.
Как часто обращаемся мы к ней –
нет ярче Родины моей!

Горит Нью-Йоркская Звезда.
Она вела меня сюда –
на изи лайф, на белый дэнс.
Я самый бедный, я самый чэнс.

Я самый тёмный и больной,
я самый дальний, ледяной,
о, упади в меня, Слеза,
которой плачут образа...