Поэт на П

Жрал бы горькое варево тьмы,
Звезды сплевывая
Костью вишневой…
Но постукивая клешней,
Вышибаю буквы.
Увы…

Если б небо лакать взахлеб,
Солнце смазывая
На ломоть…
Но слова беспокоят ум,
Будоражат мечты
Плоть.

Время что? Суета – сует,
Бесконечно шуршащий песок…
Я – поэт, озверелый поэт.
Ветер заплутавший в осоке –
Я.


Рецензии