Поэт на П
Звезды сплевывая
Костью вишневой…
Но постукивая клешней,
Вышибаю буквы.
Увы…
Если б небо лакать взахлеб,
Солнце смазывая
На ломоть…
Но слова беспокоят ум,
Будоражат мечты
Плоть.
Время что? Суета – сует,
Бесконечно шуршащий песок…
Я – поэт, озверелый поэт.
Ветер заплутавший в осоке –
Я.
Свидетельство о публикации №108071800348