Мой персональный ад

       Нет ли тут какого знака
       указующего, где
       можно мне остановиться
       (вот бы, хоть одним глазком...),
       и ловить лимонниц бледных,
       тонкокрылых в лебеде,
       и питаться жёлтым мёдом,
       тёплым хлебом, молоком...
.....
Всё пишется в мучительной тоске,
что мне не хватит слов, но тем дороже
вот этот слог, что, право, невозможен,
гнездящийся на чутком языке.

Когда-нибудь я вынесу свой ад,
как яблоко в ладони, для забавы,
для публики и преходящей славы.
Пусть поиграют и вернут назад.

Нет ничего, что стоит забывать.
Есть только то, что надо помнить вечно,
что можно нежной девочкой беспечной
ловить лимонниц и играть в слова,

играть в слова без страха, что строка
не в ту упала землю, что – бесплодна,
что прорастёт сквозь воздух жаркий, плотный
вторая Лета, сонная река,

что дух прозрачный плачет под водой,
что снег пойдёт, невиданный доселе,
и хрупнет голос тонкой льдинкой в теле,
скорлупкой лёгкой, высохшей, пустой.