Дяде Володе Маяковскому посвящается...
Провода, провода, провода…
Когда же начнётся весна?
Когда не прийдётся кого-то ждать,
Надеяться на что-то?
Рассказывать простые небылицы
Кому-то по другую сторону экрана?
Когда, протянув руку, можно
Не ощутить пустоту?..
И Бред Маяковского
По клеточкам, по градусам, по миллиметру
Заполняет мозг.
Ведь правильно!
Мы живём. Мы мыслим. Мы чувствуем.
Но почему иногда ночью
Становится так невыносимо,
Что хочется кричать?..
Провода
© Copyright: Варвара Вэйт, 2008
Свидетельство о публикации №108071701378
Свидетельство о публикации №108071701378
Рецензии