А конкурсов такое разноцветье!

А конкурсов такое разноцветье!
И всюду вроде премии дают.
Ах, это двадцать первое столетье:
Приманок блёстки; шума неуют.

Вот конкурс наших признанных поэтов,
Что в Мюнхене задумчиво творят,
Стихом лаская милую планету
Без устали, который год подряд.

Найдёшь ты в них пример для подражанья:
Стих слогом прост, размером невелик.
А сам поэт мастит и без старанья, -
Всяк знает, раз взглянув на лик.

Что за беда, что их стихов не знают,
Что рифма жалка, тема – битый шлях.
Главнее, что в кругах их принимают,
Где руки жмут, и наставляют блях.

В величии своём не замечают
Они простых, но творческих трудяг.
Друг друга юбилеи отмечают,
Когда не надрываются в трудах.

Когда-то, срифмовав две строчки,
Литературный нажив капитал,
Наш друг - издатель, словно квочка,
Маститых дюжины собрал.

Собрал, и выстроил по масти:
А как? Да конкурс проведя!
И вот теперь в его уж власти
Повелевать, и награждать.

Зачем стихи писать геронтам?-
Прямой резон! Сам рассуди:
Напишет вирш любой, без понта,
Часок лишь только посиди.

Потом, себя ты тем уважишь:
Глядите все, вот я каков!
Ну, я не Пушкин; Блок не, даже,
Зато стишочек мой готов.

Теперь приищется редактор,
С листком печатным, наконец.
Чтоб труд мой вывез, словно трактор,
В печать, как будто под венец.

А ежли виршей много будет –
На сборник смогут потянуть.
А что меня не знают люди,
Так им же хуже – вот в чём суть!

Теперь маститым стал я тоже:
Попал случайно в нужну масть.
Я, как любитель, лез из кожи –
Теперь из кубка пью я всласть.

Трудяг вальяжно поучаю:
«В твоих стихах нет про любовь.
Здесь озорство я не прощаю.
А там стих невозможно нов.

Здесь рифма чуточку хромает,
Сравненья, видимо, не те.
А старость больше уважают –
Забыл ты, знать, по простоте.»

Ну, сколько, сколько можно спорить,
Острить, смешить, негодовать?
Теперь поэт, в осенню пору,
Пора стихов клинки ковать!.

 Сентябрь 2007 г.