три стихотворения

***
Полёт облаков моих
Над городом общих слёз,
Никчёмный, пустой полёт…

Закат рассекает их
О лезвие чистой стали,
Где ночь прильнула ко дню…

Для нас остается тайной,
Откуда же в этом месте,
Сокрытом от глаз и сердца,
Открытому быть огню?

***
Если и в этот раз
Стрелка часов промажет
Ты, наконец, сорвешь с губ сургуча печать,
сам наберешь в грудь воздуха,
встанешь,
скажешь:
«Госпожа Гильотина, хватит рубить с плеча!
У Дантона от ваших пальцев на шее копоть»

И с какой стороны приложишь ты жизненный этот опыт
К смерти,
О демон тёртого калача?

«Поглядите, как низко пал этот «первый» снег
В межсезонье… сорвавшись часом с небесной жерди»

Если нет ничего по смерти, то смерти нет
Потому как сказано:
«Нет ничего по смерти»

***
Без труда… переступит ночь через тело дня
Тот лежит и не сном, не духом – в траве на просеке.
Ах, какая досада! Ясеню у плетня
Не одеться еще в багрец, но уже не снять
Две недели как наведённую порчу осени.

И… как будто недобрый ветер чудил окрест:
Сорван цвет, покорены травы – разруха жуткая.
Предзакатное солнце клянется и землю ест,
Что случится рассвет сиреневый в небе утреннем.

…
Без сомнения, ты свою поразила цель:
Всем египетским казням… ты предпочла молчание.
Так мне стало казаться (в пору такой печали),
Словно было и прежде также всегда случайным,
Неуместным движенье губ на твоём лице

Ты молчала,
тебе я… слова сказать не чаял

…
 
Что умеют слова? О чём они означают?
…

Слово было вначале
Слово грядет в конце