Владимиру Высоцкому

Вся жизнь твоя похожа на игру в рулетку,
Где правила жестоки, но просты.
Не раз ты попадал, как птица в клетку,
Едва успев затормозить у роковой черты.
На сцене ты стоишь, и голос твой хрипит,
И пальцы сбиты в кровь, и вздулись вены.
Ты для людей поёшь, и так душа велит,
И ждет она, что будут вновь большие перемены.
А в песнях у тебя так много смысла:
Ты не любил предательства позор,
И не любил, когда твои читали письма.
Был также против выстрела в упор!
Вот лопнула струна, за ней другая,
Но песню ты свою всё также допоешь.
Всё правда в ней - с начала и до края.
И только молча зал охватывает дрожь.
Ты шел вперед, назад не отступая,
Хотя на это больше не было уж сил.
Твоё упорство видя, тебе люди помогали,
Хоть их об этом никогда ты не просил.
Всё кочено. Круг должен уж замкнуться.
И снизу лёд, и сверху давит лёд,
И понял ты - обратно не вернуться,
В своей судьбе всё зная наперёд!
И жизнь твоя оборвалась на взлёте,
Оставив за собою яркий свет,
Душа твоя по-прежнему в полёте,
Она живёт сейчас средь множества планет.