Потёршись о тебя рукою
В толпе автобусного ада,
Я вдруг почувствовал, что лучше,
Чем твой, не трогал в жизни зада.
И комом к горлу подступает
Обида плачущей одежды,
Что выходить уже мне скоро
И то, что оба мы в одежде.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.