Я покинул родимую пристань
И уплыл по течению вод.
Как осенние, опавшие листья
Меня дальше, все дальше несет...
Почему-то осенью я всегда в дороге,
Я бегу туда, где сытные хлеба?
Журавлиный клин мне всегда к подмога,
Будто превратился сам я в журавля.
Колосится рожь, август на исходе,
Ветер обдувает волнами поля.
И волнует сердце и туман находит,
Затерялась в прошлом Родина моя...
Нету мне покоя в золоте багрянца,
Вновь на полный парус раздувает грудь,
Соберусь в дорогу горестным скитальцем.
Меня что-то манит вновь в далекий путь...
Скиталиц
© Copyright: Гуляканик, 2008
Свидетельство о публикации №108071302535
Свидетельство о публикации №108071302535
Рецензии