Кипяток подо льдом из кожи,
Холодна для показа снаружи,
Но на кончиках пальцев гудит,
Нагнетающий огненный ритм.
На холодной нитке-вене
Бьётся пульс в непрерывной системе
Ровно выверенных тактов
Без случайных, губящих антрактов.
В голове оглушающий улей,
Словно смерч в поле злаков бушует.
А снаружи из мрамора маска.
Каждый взгляд – чьё-то мини-фиаско.
Нежели из глаз со стекла
Слёз горячих река не текла?
***
© Copyright: Ззанозза, 2008
Свидетельство о публикации №108071201990
Свидетельство о публикации №108071201990
Рецензии