Ночь скрипит колесами заржавленных телег,
И истлевает мирра в тумане благодать,
Поскрипывает в вардо уставшая кровать,
Она то еще помнит свой первый дождь и снег,
Атласными шелками гноится край безумный,
И тряпками с обивки оставленного гроба,
Смеясь пустила корни на бархате утроба,
И в тишине кабинки тот червь благоразумный,
Точит по нити прахом смеясь небезуспешно,
Сливаясь в тех соитьях забытых так давно,
И, захмелев лишь в нитях, ему не суждено,
Сказать не выдавая за праведное грешно,
Как это было, до глупости смешно!
Но может кто-то помнит как Вася ел облатки,
И как его тошнило, бедового в вино,
Но, верно, это было ему уж все равно,
За табором стояли туристов тех палатки,
Не думайте, родные что ваша и святая,
Кали, что звалась Саррой его не призвала,
В ответ, и шкурой старого и драного осла,
Стелила ложе матери, теперь уже слепая.
Святая
© Copyright: Камила Назырова Мюссо, 2008
Свидетельство о публикации №108071201123
Свидетельство о публикации №108071201123
Рецензии