П. П

Был вечер на Неве размашисто сердит,
Уже ночная духота в каминах разгоралась,
Вновь призрак на стекле писал: убит-убит,
Отмщения – просил – рука дрожала, скрип по залу
В тишь разносился из-под царского пера,
А, может, строгий треск поленьев. Холод в марте -
Сезон для петербургского двора,
Снег белый, словно в цвет креста для рыцарей из Мальты.
Царь был готов, царь ждал.

Исписаны страницы, он спешил завет
Оставить о судьбе потомку - победить бездушье,
Но будет чёрствым сердце тех далеких лет:
Всему – огонь, и близко мерзость сладости удушья,
Что с детства шла за ним, то мука, то игра,
Отважно не сносимая как переход чрез Альпы.
И было утро на Неве, холодный март.
Дуэль не состоится. Стёртым будет крест из Мальты.
На троне - новый царь.

Дворцу хранить печать судьбы в словах,
И длиться миру в безысходной огневой пучине,
Жизнь или смерть - все то же при любых царях:
Кому-то холодно, кому-то - духота в камине.